JAMES DOUGLAS MORRISON (Père-Lachaise)


Friggono le ossa ribelli
di un angelo in guerra col dio-sé.
Cosa rimane dei grandi clamori
delle donne amate e delle droghe offese.
In questo campo forse santo,
anche le tue gesta sembrano scansare la gioia.
È il luogo che fa la morte
o è l’uomo a fare la vita?
Poggio la schiena su una tomba complice
che mi cantava già da lontano.
Margherite e rose, lacrime floreali.
Coperte vegetali a scaldare il figlio dei fiori,
che dagli inferi divini mi invita a far chiasso.
Un gatto dal collare umano
sovrasta la fame che lo muove,
sorvegliando le note dell’uomo serpente.

CONTADINANZA
(Iago)


Anche quest’alba mi tratta da amico.
La notte ha lasciato i campi
colmi d’acqua benedetta.

Gli uccelli palustri danzano felici,
sul fango che dona la vita.

La campagna è una sorella sincera,
che non giudica chi sei
ed accetta ciò che fai.

Porto la mia attenzione,
nei pressi di un piccolo lamento felino
e quando lo accolgo nelle mani,

rendo omaggio all’infinita Devozione
che mi ha donato l’umanità terrena.

Il biancospino(Iago, premio Fonopoli 2004)

Il patriarca vuole i suoi quadri appesi alle mie pareti.
Ma io ascolto, osservo ed aspetto.
Il parco dei sogni è invaso da illusi giardinieri
che decidono le sorti della libertà.
Il vento parla di battaglie da combattere
e di cuori da uccidere.
E' tempo di cambiare le leggi.
I controllori sono ben nascosti
e tramano nell'oscurità,
pronti a distruggere
quello che i loro sensi non comprendono.
Vita da finto felice,
è per chi pulisce i suoi occhiali
e prenota un posto per l'obitorio.
La lista è lunga.
Nel parco dei sogni,
il biancospino resiste ai veleni
ed ai fuochi accesi dai dormienti.
Nessuna musica ne' poesie per la loro vacuità.
Il prato è pieno di disperati in cerca del potere,
sogno ambito per gli schiavi d'immagine.
Ignoranti e senza conoscenza,
annaspano come naufraghi
in un mare di detriti.
Soggiogati da badesse
che preparano pietanze
con i loro stessi cervelli.
Venerati da amici,
tarlati da ipocrisia ed invidia
che non ammettono i loro fallimenti.
Nel parco dei sogni,
il biancospino apre i suoi fiori ai meritevoli,
agli animi nobili ed ai ricchi di spirito.
Sono i cercatori.
Seguono l'umiltà della formica
e l'astuzia del serpente
per sfuggire alla nullità.
Hanno danzato con i diversi,
addolcito i mostri
e placato i tormenti dei senza -Dio.
Arrivano con la cacciata del levante
e portano nuovi sogni da trapiantare nel parco.
E' loro che io aspetto.
Ho voglia di cambiare le leggi.
Ho voglia di vedere il fiore del biancospino.
Per continuare a vivere.
Per continuare a... sognare.

L’INEDITO, Iago


Pagine correlate da esperienze indigeste.
Le considerazioni vagano come nomadi educati.
Sfoglia la mano sudori voluti.
Quasi mai il vero è figlio della verità.
Lo scaltro scrittore conquista lo schermo,
rimanendo ingessato nella fama d’ottone.
Dal popolo nasce lo scriba sociale,
che narra di vite e non di progetti.
Rimane parlante, più che scrivente…
e chiude il suo giorno sul libro mai scritto.

ETICA IMMORALE


L’angelo decaduto è il santo perfetto
e il pontefice è il padre del male.
La morale è nata per rimanere immutabile?
O è possibile commutarla verso altri valori?
Giustizia tramandata da educandi narcisisti.
Il principio è il rebus,
la fine ne segna il teorema.
Il tempio rimane impassibile
e la quasi incolumità dei mercanti
garantisce future schiavitù.
C’è sempre un re che guarda il barbone morire,
le nuove strade assorbono sangue più velocemente di ieri.
Il progresso trasporta grida di dolore
sulle ossa limate a dovere dai guardasigilli dell’odio...
eppure la felicità cerca ancora l’attimo presente.
Pace, Amore, Morale, Morte.
Cambiare le cose rende l’uomo uguale a com’era.
Una nuova versione del bene?
Allora potrei uccidere un neonato
e salvare l’artefice dell’olocausto.
L’inno alla gioia frena il ritmo
sulla costanza della marcia funebre...
le madri pregano anche se non amano
ed i padri fottono anche se non godono...
io rimango lo stesso poeta di sempre,
accetto la noncuranza della vita
che pensa solo ad esistere... come il ricco,
che non vede il cameriere che lo serve.

MOTH

Simple, inexplicable, inseparable.
Between sunrise and sunset,
between the beginning and end.
Love is a caterpillar that is rhythmically
off between the customs and makes instincts.
The metamorphosis
is the way to trick the gods.
Conversion of a desire to exist,
and like water, it becomes many things,
but its essence is more intimate empathy.
The chrysalis is empty,
the night supports its flight.
On its wings is written
the story of an emotion will perish.
The end and the time
seeking a meeting to obey the destiny.
Yet she knows how to fly
far from understood.
Beats frenetic, perceptions.
For these reasons it is...moth.

BRATISLAVA, quando l’atmosfera si fa immagine
(Iago)

Vicoli plumbei,
pressati da venerabili potenze.
Spiriti resi vivaci
dalle molte voci colorate.
Tre popoli si danno la mano
bevendo lo stesso vino,
brindando alla pace
che ha sconfitto l’odio della morte.

Di chi è Bratislava?
È mia!

-il bel Danubio risponde-
coperto da gomiti metallici.
Le moderne ambasciate
sopra il colle del lusso,
rivendicano padronanze obsolete
e non sanno che l’area pedestre
vanta impronte di giovani vite...
pronte a marciare ancora
pur di salvare il canto
della fata dell’est.