iago

2011-10-17T12:51:00.001+02:00

Sconfitta...

Ne ho veramente le tasche piene. In Italia ci sono i migliori poeti del mondo, ma i peggiori apprezzatori di poesia. Leggo di interviste fatte ai nomi più importanti e tutti concordano nel dire che l'italiano medio legge poco: vero. A nessuno di loro viene in mente di provare ad essere meno snob e a tentare di farsi vedere nelle situazioni di aggregazioni vere, nelle quali conoscere le persone e non solo quelle che porteranno loro dei soldi partecipando ad antologie, ai corsi di pseudo-scrittura poetica e seminari variamente conditi dalla noia. La crisi è del poeta non della poesia, in discussione viene messo il ruolo del poeta e non della poesia. L'autoreferenzialità, le reciproche classifiche di merito... spesso fatte dagli stessi poeti, la mancanza di coerenza fra ciò che si cerca di scrivere e ciò che si fa (può un poeta parlare di valori assoluti e poi fottere l'amica della figlia?). Oggi serve verità di pensiero, d'azione, di vita. Il poeta è l'araldo del vero e per questo perderà sempre.

2011-10-09T11:20:00.000+02:00

“L'alibi perfetto” è quello che ci creiamo tutti. Sempre. Appiglio costruito per poter prendere o lasciare senza rimorsi (ma esistono veramente?) e senza problemi: nell'amore, nella famiglia, nel lavoro, nell'amicizia, nella vita. Iago afferma che l'alibi è “una scusa, il lasciapassare per la sopravvivenza”. E forse è meglio così. Meglio l'alibi, che il terribile gesto di sollevare quel velo di Maja che ci permetterebbe di contemplare la vera essenza delle cose: crudeltà, egoismi, dolore.

Con la sua nuova raccolta di poesie, però, Iago solleva quel velo nell'intento di scardinare l'alibi.

“Al centro una luce blu svanisce/ l'attesa trova fine nel contorno nascente,/eccola finalmente è arrivata sulla terra,/ l'ennesima foglia di fico”.

Da qui, da “Eden”, si dipana il caleidoscopio delle piccole e grandi nefandezze, pubbliche e private, dei sogni infranti, “delle scelte non fatte, delle vite sognate”, come dice il poeta, che ognuno tenta di coprire con la propria foglia di fico. “Mi chiedo perché,/scappo da mille quesiti/abbracciando ovvie affermazioni/che mi renderanno inutile/salvando una progenie da domande identiche”.

E la Storia che si è “venduta pur di esistere, pur di illudere” non è altro che l'altare dell'Egoismo che svela il suo tallone d'Achille. Ma “i cuori ricoperti con buste d'acciaio” non lo trafiggeranno mai. “Non ce la faranno a far sapere/che per uccidermi/serve un semplice gesto d'amore”.

Scavo lucido e amaro, a tratti venato da fine ironia, dentro l'uomo e dentro i rapporto sociali, “Vite in prestito/nelle mani dell'usuraio che li ha illusi,/consigliare al mendicante di emozioni/di non toccare, di non guardare, di non desiderare”.

Perché la società umana – ieri e oggi - è gestita da “un ufficio brevetti che crea menzogne“, veicolate da stampa, televisione, politica, sindacati, religione. “Il motivo ricorrente premia/chi invoca propagande discrete,/la moltitudine confonderà/di nuovo la coerenza con la tranquillità/e pallidamente preleverà/dalla generale riserva di sonno,/altro tempo da ingannare”.

Ma quelle che potrebbero non essere un alibi - l'arte, la solidarietà, l'onestà, l'umiltà di chi conosce l'essenza della vita, lievi spiragli di luce che filtrano in un verso, in una parola, nei testi di Jago - diventeranno ancore di salvezza?

Forse no, forse sì, forse sono anch'esse destinate al fango. “Il rantolo dell'arte/ è udito dagli avvoltoi della professionalità”: ma di che cosa stiamo parlando se non di una raccolta d'arte che cerca – come devono fare i veri artisti – di scavare nella società coeva?

E c'è ancora spazio per chi vuole uscire dal deserto delle anime e delle menti? Chissà! “La sensibilità lavora nel buio/ con la speranza a far da torcia/ sorelle separate da piccole”. Anche la natura non è scevra da questo dualismo “Vespa e farfalla si posano/sullo stesso fiore/una per uccidere l'altra per morire”.

Poi la “virtù” sotterraneamente più disprezzata a livello sociale, quanto esaltata pubblicamente:

“Umiltà; virtude eccelsa o simbolo di debolezza?”. Eccelsa solo se scelta serenamente nei propri percorsi di vita alla ricerca di se stessi, non condizionata da stati di necessità che fanno abbassare la testa e trasformano gli uomini in “fantasmi urbani”. Comunque severamente vituperata nell’Italia di oggi. Come Iago osserva in “Liturgia italiana”. “Ingegno e castità/la fede è un animale da monta/seviziata al Luna Park dei busti elettronici”. Questa poesia che chiude la raccolta, e che il poeta considera come un commiato al lettore, mi ha fatto pensare alla Canzone all'Italia di Petrarca: “Italia mia, benché 'l parlar sia indarno...” Il nostro si definisce un poeta del terzo millennio, ma le piaghe italiane si trascinano nella storia.

La disincantata liturgia dei nostri mali nazionali “Coscienza italica, omicidio mai denunciato….. Non c’è futuro migliore che quello ottenuto da una memoria assente” si dipana però in tutto il testo in un afflato generale. Con i ritmi, i versi, le metafore affilate, il cozzo delle sinestesie, Iago getta uno sguardo – cinico, accorato, fustigatore, annichilito, arrabbiato, dolce - su tutta la società attuale e i rapporti segreti fra gli uomini che la percorrono, per arrivare al cuore delle verità nascoste che molti conoscono e pochi hanno il coraggio di praticare.

Antonella Mosca – giornalista Il Messaggero - Ansa

2011-10-05T18:07:00.000+02:00

Consigli di un poeta atipico

È da tempo che volevo postare queste considerazioni. Da quando ho iniziato a constatare che le mie poesie interessavano alle persone. Nel tempo sempre più giovani poeti mi chiedevano consigli su come comportarsi nei riguardi dell’eterogeneo mondo della scrittura ed in particolare verso quello della poesia. In questa sede stabilirò delle priorità, diciamo uno specchietto delle cose da fare che spero aiuti nella maniera giusta. Fermo restando che un poeta che si definisce tale deve avere un adeguato bagaglio conoscitivo, intendendo con ciò lo studio sistematico dei poeti del passato ed attuali.

1- Non abbiate il desiderio deleterio di vedervi pubblicati a tutti i costi, specie i vostri costi. Pubblicare con una casa editrice che vi chiede soldi, non offre nessun vantaggio. Rimane vero che diversi grandi scrittori del passato si auto pubblicarono le prime opere, come rimane vero che prima le case editrice si contavano sulle dita di una mano monca. Oggi solo a Roma ne esistono circa 90.

2- Stabilite un budget annuale in grado di permettervi di partecipare ai concorsi di poesie inedite. Molti concorsi inseriscono le migliori poesie in antologie, inizierete così a confrontarvi con altri modi di intendere la poesia. Non pensate al premio, un poeta non è mai il premio che vince.

3- Partecipate a serate di letteratura, incontri tenuti dai migliori poeti, presentazione di altri autori, usate internet per interagire con i siti del settore. Ve ne sono di buoni, potete così provare a farvi commentare e a commentare le poesie degli altri.

4- Cercate poeti e scrittori nella zone dove risiedete e con loro, portate avanti progetti comuni. Oggi un poeta deve farsi vedere nelle situazioni, nessuno verrà a bussare alla vostra porta chiedendo le vostre opere.

5- Se proprio non ce la fate a seguire questi punti perché volete pubblicare, allora è giusto che sappiate che sono veramente pochissime le case editrici che effettuano una distribuzione seria. Un gran libro che nessuno vede non esiste! Dovete muovermi principalmente per conto vostro… per il resto buona scrittura.

2011-03-15T16:42:00.000+01:00

Sui concorsi di poesia:

Strano come si riesce ad ingannare noi piccoli scrivani che tentano di unire verità a leggibilità. Nel nostro paese esistono più concorsi di poesia che in qualsiasi parte dell'universo... ieri ho sentito un mio amico scrittore su Aldebaran, mi parla dell'esistenza di pochi scrittori e di pochissimi poeti. Da quelle parti non fanno concorsi, nè stabiliscono regole false, in base alle quali uno è e l'altro no. Da noi, terra di facile conquista, il sistema è tenuto in piedi dai soliti noti... nomi altisonanti, che in base a criteri personali (molto personali), fanno vincere ologrammi bipedi che scrivono come la mia piccola sorella. Il giorno che leggerò di un talento puro che ha vinto un premio, giuro che cambierò sesso... e magari mi sposo con uno scrittore.

2011-03-15T16:32:00.000+01:00

Alcuni istanti dopo la creazione di Eva, nei pressi dell’albero del peccato:

Donna,
partorirai soffrendo
dovrai provvedere ai tuoi figli.

Darai il buon esempio,
mostrerai sempre il tuo buon umore
facendoti carico dei dolori dei tuoi cari.

Donna,
sistemerai la casa
lavorerai per la famiglia
e per te il riposo non esisterà
se non dopo quello degli altri.

In ultimo rammenta al tuo sposo
che l’ho fatto a mia immagine
lui sarà il faro della tua vita;
ma ora devo lasciarti
perché sta per rientrare mia moglie
ed è parecchio incazzata.

2010-04-20T16:03:00.002+02:00

VERDE URBANO

Fiori di ciliegio

calpestano

piedi nudi nel parco.

Pensieri che pensano male

per non rimpiangere

amici lasciati.

La donna di cuori

ha sbattuto la porta

il freddo stradale

vendemmia la rotta.

La piazza,

protocollo da ingerire

insegne, metrò e privè clericali.

I santi viaggiano su targhe alterne

guidando miracoli partigiani

oltre i lamenti di diavoli

dal cuore d’oro.

Lacrime che perdono sale

(acqua dolce in occhi di vetro)

L’ultima mente

ricorda sabbia estiva

Fienagione di creta, miraggio lunare.

Fiori di ciliegio

calpestano

piedi nudi nel parco.

Il caldo esiste solo a pagamento

-mendicante morto nel gelo-

2009-09-29T20:07:00.000+02:00

IL FANTASMA
Dedicata a Letizia Leone, cara amica ed eterna poetessa

Terra salmastra, acqua rocciosa.
Attesa sulla riva marina amata da tutti.
Orme occupate dal corpo.
Colpevole d’insonnia,
un uomo si ferma ad inseguirne il suono
canto ancestrale di indiani rosati.
Echi veloci razziano, crude condanne pensano.
Piovono punti esclamativi
bastoncini di salice rosso.
L’uomo si chiude;
ginocchia su fronte.

La mente risfoglia foto d’età.
Torna ragazzo, bambino, embrione.
Sorride, piange, invoca l’amore.
Di fuori il maligno prepara le ombre,
si muovono dentro l’aiuto del vento.
Gli ulivi animati graffiano il buio.
L’uomo sparisce nell’alba credente.

2009-09-22T16:59:00.000+02:00

COMPAGNIA

Esiste una connessione eterogenea
che rende l’oggetto padrone di cose
e l’anima schiava di vita.

Il poeta ne stabilisce la valenza esistenziale.
Non gli interessa sapere
che in autunno le foglie cadono
e che d’inverno l’acqua piove senza sosta.

Egli è già acqua.
Egli è già foglia.

Usa l’appunto universale,
che fiorisce in ogni singolo miracolo.
È la voce delle età in perpetua presenza.

Visse ora e crescerà nel prossimo passato:
Dio ha creato i poeti per sentirsi meno solo.

2009-07-03T13:59:00.000+02:00

JAMES DOUGLAS MORRISON (Père-Lachaise)

Friggono le ossa ribelli
di un angelo in guerra col dio-sé.
Cosa rimane dei grandi clamori
delle donne amate e delle droghe offese.
In questo campo forse santo,
anche le tue gesta sembrano scansare la gioia.
È il luogo che fa la morte
o è l’uomo a fare la vita?
Poggio la schiena su una tomba complice
che mi cantava già da lontano.
Margherite e rose, lacrime floreali.
Coperte vegetali a scaldare il figlio dei fiori,
che dagli inferi divini mi invita a far chiasso.
Un gatto dal collare umano
sovrasta la fame che lo muove,
sorvegliando le note dell’uomo serpente.

2009-02-16T00:03:00.000+01:00

CONTADINANZA
(Iago)

Anche quest’alba mi tratta da amico.
La notte ha lasciato i campi
colmi d’acqua benedetta.

Gli uccelli palustri danzano felici,
sul fango che dona la vita.

La campagna è una sorella sincera,
che non giudica chi sei
ed accetta ciò che fai.

Porto la mia attenzione,
nei pressi di un piccolo lamento felino
e quando lo accolgo nelle mani,

rendo omaggio all’infinita Devozione
che mi ha donato l’umanità terrena.

2008-12-05T23:56:00.002+01:00

Il biancospino(Iago, premio Fonopoli 2004)

Il patriarca vuole i suoi quadri appesi alle mie pareti.
Ma io ascolto, osservo ed aspetto.
Il parco dei sogni è invaso da illusi giardinieri
che decidono le sorti della libertà.
Il vento parla di battaglie da combattere
e di cuori da uccidere.
E' tempo di cambiare le leggi.
I controllori sono ben nascosti
e tramano nell'oscurità,
pronti a distruggere
quello che i loro sensi non comprendono.
Vita da finto felice,
è per chi pulisce i suoi occhiali
e prenota un posto per l'obitorio.
La lista è lunga.
Nel parco dei sogni,
il biancospino resiste ai veleni
ed ai fuochi accesi dai dormienti.
Nessuna musica ne' poesie per la loro vacuità.
Il prato è pieno di disperati in cerca del potere,
sogno ambito per gli schiavi d'immagine.
Ignoranti e senza conoscenza,
annaspano come naufraghi
in un mare di detriti.
Soggiogati da badesse
che preparano pietanze
con i loro stessi cervelli.
Venerati da amici,
tarlati da ipocrisia ed invidia
che non ammettono i loro fallimenti.
Nel parco dei sogni,
il biancospino apre i suoi fiori ai meritevoli,
agli animi nobili ed ai ricchi di spirito.
Sono i cercatori.
Seguono l'umiltà della formica
e l'astuzia del serpente
per sfuggire alla nullità.
Hanno danzato con i diversi,
addolcito i mostri
e placato i tormenti dei senza -Dio.
Arrivano con la cacciata del levante
e portano nuovi sogni da trapiantare nel parco.
E' loro che io aspetto.
Ho voglia di cambiare le leggi.
Ho voglia di vedere il fiore del biancospino.
Per continuare a vivere.
Per continuare a... sognare.

2008-11-20T12:07:00.000+01:00

L’INEDITO, Iago

Pagine correlate da esperienze indigeste.
Le considerazioni vagano come nomadi educati.
Sfoglia la mano sudori voluti.
Quasi mai il vero è figlio della verità.
Lo scaltro scrittore conquista lo schermo,
rimanendo ingessato nella fama d’ottone.
Dal popolo nasce lo scriba sociale,
che narra di vite e non di progetti.
Rimane parlante, più che scrivente…
e chiude il suo giorno sul libro mai scritto.

2008-09-21T12:59:00.000+02:00

ETICA IMMORALE

L’angelo decaduto è il santo perfetto
e il pontefice è il padre del male.
La morale è nata per rimanere immutabile?
O è possibile commutarla verso altri valori?
Giustizia tramandata da educandi narcisisti.
Il principio è il rebus,
la fine ne segna il teorema.
Il tempio rimane impassibile
e la quasi incolumità dei mercanti
garantisce future schiavitù.
C’è sempre un re che guarda il barbone morire,
le nuove strade assorbono sangue più velocemente di ieri.
Il progresso trasporta grida di dolore
sulle ossa limate a dovere dai guardasigilli dell’odio...
eppure la felicità cerca ancora l’attimo presente.
Pace, Amore, Morale, Morte.
Cambiare le cose rende l’uomo uguale a com’era.
Una nuova versione del bene?
Allora potrei uccidere un neonato
e salvare l’artefice dell’olocausto.
L’inno alla gioia frena il ritmo
sulla costanza della marcia funebre...
le madri pregano anche se non amano
ed i padri fottono anche se non godono...
io rimango lo stesso poeta di sempre,
accetto la noncuranza della vita
che pensa solo ad esistere... come il ricco,
che non vede il cameriere che lo serve.

2008-07-19T01:10:00.002+02:00

MOTH

Simple, inexplicable, inseparable.
Between sunrise and sunset,
between the beginning and end.
Love is a caterpillar that is rhythmically
off between the customs and makes instincts.
The metamorphosis
is the way to trick the gods.
Conversion of a desire to exist,
and like water, it becomes many things,
but its essence is more intimate empathy.
The chrysalis is empty,
the night supports its flight.
On its wings is written
the story of an emotion will perish.
The end and the time
seeking a meeting to obey the destiny.
Yet she knows how to fly
far from understood.
Beats frenetic, perceptions.
For these reasons it is...moth.

2008-07-10T15:24:00.000+02:00

BRATISLAVA, quando l’atmosfera si fa immagine
(Iago)

Vicoli plumbei,
pressati da venerabili potenze.
Spiriti resi vivaci
dalle molte voci colorate.
Tre popoli si danno la mano
bevendo lo stesso vino,
brindando alla pace
che ha sconfitto l’odio della morte.

Di chi è Bratislava?
È mia!

-il bel Danubio risponde-
coperto da gomiti metallici.
Le moderne ambasciate
sopra il colle del lusso,
rivendicano padronanze obsolete
e non sanno che l’area pedestre
vanta impronte di giovani vite...
pronte a marciare ancora
pur di salvare il canto
della fata dell’est.

2008-07-01T17:41:00.000+02:00

PUTTANA

A passeggio,
fra scostumate usanze
travestite a mestiere
-nel fuso orario di un tempo distratto-
(sapendo di vietare all’amore gelose effusioni)
Si ferma.
Si gira.
Si mostra.
Trasformando padri celibi,
in felici giovani
dalla smorfia facile.

2008-06-02T17:08:00.000+02:00

Sull’ispirazione:

Nei molti incontri poetici a cui ho partecipato, raramente si è parlato di Lei… alchimia scomoda ed incomprensibile. Si discuteva di tecniche, di forma, di metrica; come se quello del poeta fosse un mestiere. Una volta presi la parola parlando del mio rapporto con il principio creativo ed ho avuto l’impressione di parlare a dei manichini. Mi guardavano come se avessi la peste… loro, così mummificati in dialettica sterili su questo o quel poeta. Dovevate sentirli riportare frasi di scrittori famosi “come disse tal dei tali, al tal proposito vi ricordo la famosa massima di…” e per me era ed è avvilente verificare come la figura del poeta si stia appiattendo, sputtanando la stessa essenza del “verso”.
L’ispirazione è un richiamo, anzi, il richiamo. L’artista degno di questo nome non ha possibilità di scelta, se non quella di prestare attenzione ed agire di conseguenza. Molti si considerano al di sopra di lei e cioè contenitori di creatività, pochi sono consapevoli d’esserne schiavi. Di solito questi ultimi hanno vita difficile e sovente vengono emarginati dagli stessi addetti ai lavori.
Nel mio caso non ho problemi di sorta. L’unica cosa che posso decidere è di non prendere la penna in mano, perché credetemi sulla parola, io posso scrivere di qualunque cosa, in qualsiasi istante di tempo, in ogni dove. La sfida del terzo millennio, per un poeta… sarà proprio questa. Non considerarsi svincolato dal sè sociale, dalla figura quotidiana. Viversi nel pieno della totalità dei sensi, l’essere poeta. Assorbire continuamente, immagini, sorrisi, rumori… frasi lasciate a metà. Questa è l’ispirazione. L’aria della vita… che mi circonda, atomo per atomo.

2008-05-15T14:25:00.001+02:00

PADOVA: sono stato in questa città in occasione di un reading a cui ho preso parte... girando di notte lei mi ha detto questo...

Ombre assetate da spartiti eccitati,
a spasso e protetti da abiti essenziali.
Confrontare emergenze esistite.
La fede abiura ogni forma di silenzio.
Dalle mammelle ecclesiastiche
s’accrema il latte sul marmo diverso.
Muore Bisanzio.
La vita albeggia nella città
dove è impossibile bagnarsi.
Il sole è il centro di riti pagani…
(tri)ttici di (tri)pesci issati da (tri)nità
(tri)tonanti di (tri)sti (tri)umviri.
Il palazzo della ragione,
fa del sospetto un’ammuffita volta celeste.
Strappare vagiti dal codice dell’innocenza.
Svaligiare l’ottusità, renderla delirante, sfuggente…
offendere la quiete con itinerari particolareggiati.
L’uomo-maiale rinnega l’usura
corrompendo la Madre con azzurrità
da incastonare sul lugubre rimpianto.
Palustre è l’acqua santa.
Nuovo è il sudore.
Sovrastante è il monito dell’angelo mortale,
guardiano innominabile della tomba del Santo…
toccata e scaldata dalle mani piangenti
di devote essenze destinate ad estinguersi.
Tutto sembra ruotare,
attorno alle voci di poeti avvinghiati.
Foto-drammi, ricordi, sospiri di figli mai avuti.
L’insoddisfazione è la regina dell’immortalità.
La dolcezza ebrea conforta il viso del vaso,
torchiato da guance imbarbate dalla passione.
La notte sorride con inconsueto cinismo…
coprendo ogni ludica considerazione…
beffardamente… severamente.

2008-05-05T22:58:00.000+02:00

POETA APPESO

Sono entrato in quadro,
possedendo mille colori.
Com’è sgargiante modulare
frenetici umori.
Il pittore rimane ammutolito,
ho preteso il suo silenzio.
La sua piccola mente
non poteva prevedere
una profusa attitudine
al mescolamento.
Sapete quando l’ho fatto?
Al rientro da casa,
al termine dell’ennesima
innaffiata d’alcool.
Da tempo pregustavo
questa pacata profanazione.
Adesso niente può impedirmi
di incollare le mie carni
a quei principi d’imbratto.
Ti sto rendendo immortale amico d’arte…
non vedi che non sei compreso?
Con le mani sposto
il sole che hai animato.
Era troppo alto
lì non stava bene.
I colleghi d’eretta statura,
che dell’umana pretesa
ne vantificano la gloria ,
non vedono oltre il loro scroto.
Abbassa la sfera divina,
ponila in basso…
così possono quasi vederla.
In quanto a me,
fertile figlio di padre cieco
perdona l’improvvisata pazzia
sorella incestuosa di gemiti spietati
(invenata per estro conclamato)
entro braccia disossate
e destinate a future crocifissioni,
sui legni acerbi di mature trasfusioni.

2008-05-02T17:40:00.000+02:00

NOTTE FONDA

Sul limite verticale
strappo l’immagine
che mi vuole sviolinato.

Stendere lo stinco depilato,
sui rattoppi di memorie cave.

Non vedo la fatica,
non tocco la ripresa…
l’evidenza è un fantasma
che s’affaccia nelle mancanze di me.

2008-04-23T21:37:00.000+02:00

ANNUNCIAZIONE
(Iago)

Che strano ho l’utero.
Un arcidiavolo mi ha spiegato
che darò alla luce una figlia.
Ha aperto una finestra…
d’improvviso,
crepando le mura della mia casa.
Ho potuto così vedere
un futuro di piacere indotto.
Una frase nel tempo riportava:
beato vergine Mario;
padre della puttana
che salverà l’umanità.

2008-03-14T16:02:00.001+01:00

Quando mi sono trovato davanti al muro delle frasi di iago e dovevo fare una sorta di recensione, mi chiedevo, una sera tornando a casa, da dove sarei partito. Ammesso e non concesso che ogni scrittura abbia la sua ispirazione, questa che mi apprestavo a fare, che cercava di incorniciare la scrittura del poeta, avrebbe dovuto essere un capolavoro.
Immaginiamo di vivere tra 200 anni. Probabilmente potremo viaggiare nello spazio e magari la percezione umana dei problemi e delle vicende terrestri saranno così poco importanti che impiegheranno solo una minima parte del tempo vissuto. Ecco, sicuramente ci saranno disavventure anche tra tanti anni e magari la nostra astronave si perderà nel buco K (come lo chiamano i Chemical Brothers). In quel momento qualcuno dell’equipaggio starà leggendo un libro e quel libro sarà “Negativo a colori”.
La crescita perfetta è solo un miraggio… il demone è ancora dentro, leggo, interpreto come farebbe l’uomo che starà correndo per allenarsi nell’ambiente virtuale-profumato-caldo. All’improvviso si accorgerà di nuotare in assenza di gravità, il suo corpo non avrà più peso, ma le parole che si compongono dritte nella sua visuale preferita… be’ quelle sì che lo faranno riflettere.
Ho creato estatiche meraviglie e fitti misteri per offrire un futuro ad una speranza chiamata genere umano, le parole schizzeranno come titoli di coda televisivi. Il generatore a quel punto avrà già perso inesorabilmente potenza e l’equilibrio sarà impossibile. In quel preciso istante la proiezione si stopperà sulla frase: Non capite perché io voglio unirmi a voi? E continuerà a lampeggiare fino a quando l’uomo scoprirà di essere parte di una sofferenza poetica immane che scavalca archi temporali e amore, solitudini e onde alla deriva. A causa degli scossoni andrà a sbattere il naso, subirà un dolore mai provato prima, guarderà il fiotto di sangue rigare la mano e le linee che una maga avrebbe letto positivamente.
Sono indispensabili due occhi nuovi per vedere dentro, continuava a leggere a carponi, vicino alla fine, gomito a gomito con l’ignoto.
Chi ci aveva mai pensato prima? Aveva passato ore ed ore con La fata dei denti che diventava sempre La strega dei rapporti orali. Era l’unico vizio permesso su quella maledetta astronave. Lui non aveva mai conosciuto la vita vera. Era nato e cresciuto lì. Rifletteva in compagnia di una lacrima e allora capì che lui amava quella figura femminile. Andrà tutto in malora, è appurato, e i rumori che noi oggi non possiamo nemmeno immaginare saranno come una eco, è l’eco di te, è l’eco di te, lo percepisco da ogni dove.
Non penserà a quanto di bello ha dentro, a quale crescita culturale sia arrivato. No. In quell’ultimo istante saprà, bene o male, di aver vissuto e di aver desiderato scrivere lui stesso quelle parole. Parole che da sole non hanno significato alcuno, ma che posizionate in un certo modo lanciano un messaggio chiaro: “Non ho nessuno con cui parlare, nessuno con cui vivere… ma cerco qualcuno con cui morire in pace”.

Riccardo Massetti (conduttore del programma Poetry Express- TV Sky)

2008-02-02T13:45:00.000+01:00

Nota sulla poesia di Iago

Roberto Sannino, in arte Iago, costruisce con il suo Negativo a colori (Akkuaria, 2007) una silloge poetica sospesa tra un’ansia di perfezione manieristica e l’indissolubile nodo che lega problematicamente l’Io – l’Ego tanto evocato in queste pagine – alla realtà. Non solo in molte delle liriche del nostro autore si riscontra ossessivo il motivo di una incredulità di fronte al mondo, che in poesia si trasforma in impossibilità di seguire il filo degli eventi, ma piuttosto il tema centrale della raccolta sembra essere una sorta di indecidibilità dell’io poetico di fronte alle forme di organizzazione del discorso. Entrando ed uscendo da quello che è l’unico creatore del dettato poetico – l’Autore che ha perso qualsiasi credibilità in un mondo in cui la poesia, di fatto, non conta nulla e non muta nulla –, Iago ricostruisce abilmente i momenti di questa “fame di perfezione” che mai si realizza. E allora versi come «Errare sulla mia testa, / succhiare il brodo della teatralità. / Denuncio la scomparsa di me…» (Trascuratezza, p. 35), mi fanno pensare a una ricerca di corporeità negata che unisce, in qualche modo, il fare poetico a una necessità oggettiva e quasi fisica. Stupisce, poi, come nei versi di Sannino l’impossibilità di una coincidenza piena tra Io e mondo si trasformi in bisogno di sintesi (basti citare: «Come si può nascere / tra le lacrime e morire felici? / La semplicità, / è la più grande tra le difficoltà», Trinità, p. 31), spesso solo vocale, come da chiusa di La voce.
Percorrendo il libro, spesso incontriamo massime fulminee, frasi che si chiudono nel verso stesso, e una certa tendenza a soggettivizzare l’infinito presente e all’accumulazione debordante. Ciò suggerisce, in alcuni tratti, una eccedenza scrittoria che affoga la pagina e la riempie di turbini e salti. Sannino riesce meglio, si può dire, nelle liriche in cui ricerca, invece, la sintesi e si accontenta di immagini meno barocche. Ma è nella sua poetica, se vogliamo, il gusto dell’eccedenza, che coincide con una condizione primigenia e bambinesca, ormai perduta e quindi ricercata, sofferta e voluta, come canta in questi versi: «La speranza muore, / quando uccidi / il bambino che è in te. / Innocenza, spontaneità / e dolcezza vengono / soppiantate da una tacita / premeditazione» (Inquietudine,p. 43). È un Io che ritiene prioritaria, in un mondo martoriato dalla lotta umana (poco presente, a dire il vero, in questa silloge), la ricostruzione e strutturazione dell’identità, e la giudica, in qualche modo, come condizione necessaria per un giudizio sul mondo. E detto questo, ci aspettiamo da Iago, nelle sue prossime prove poetiche, che certo non mancheranno di suscitare notevoli apprezzamenti, una poetica più risoluta ed essenziale, che sappia offrirci, con l’occhio particolare di un autore certamente sensibile e fedele alla parola, uno sguardo più attento sul mondo e sulla realtà.

Marco Gatto, critico letterario.

2007-12-05T15:05:00.000+01:00

Canto di Natale
(Iago)

Gioite e siate felici,
oggi c’è il canto di Natale.
Giochiamo a carte,
puntate e sorridete di fronte
al grande albero finto.
Oggi noi vivremo,
è il carnevale rosso,
una festa ad inviti per soli eroi.
Su, forza dai le carte
e scommetti ciò che sei,
di sicuro perderai.
Un bastone secco,
un’aquila che non sa
cosa sia il volo,
una spada arrugginita,
una coppa vuota
e l’oro rubato dai furbi
è ciò che abbiamo nelle mani.
E’ il nostro futuro.
Adesso il gioco delle ombre è finito.
E’ mezzanotte andiamo a messa,
stacchiamo il biglietto
per il paradiso;
c’è un tale lì che li regala a tutti.
Oggi non c’è discriminazione,
tanto di fuori
è appeso un fiocco azzurro.
E’ per il prescelto
che avrà lacrime
per chi soffrirà
e sorrisi per chi godrà.
E’ il fabbricatore di sogni
che ha deciso così.
Nella casa di legno,
gli eroi diventano pagliacci
con i sorrisi imbruttiti
dai loro denti cariati,
mentre di sopra
gli dei continuamente
si trasformano
per ingannare i nostri sensi.
E’ l’ora di rincasare adesso,
il gallo ha già cantato tre volte.
Possiamo scambiarci i regali.
Il vecchio dalla barba bianca
e la sua renna malsana
e denutrita non hanno
più doni da offrire ai grandi figli.
Questi ormai sanno già
che la morte toglie
ciò che la vita non può
offrire e che Saturno
divora la sua progenie
perché la ama troppo.
E sanno anche che i santi
sono i veri carnefici dello spirito.
Il canto di Natale
riecheggia in ogni dove.
Note che si uniscono,
altre che si lasciano,
ma alla fine la musica
è sempre la stessa.
Il vecchio dalla barba bianca,
triste e solo, mestamente si ritira.
Torna al grande freddo
da dove è venuto,
in attesa di musiche
più sublimi e sincere…
da ascoltare.

2007-12-04T13:53:00.000+01:00

Sulle note di Luca Pietrosanti,
che ringrazio per avermi permesso di conoscere
il suo mondo poetico.
(Iago)

Vivido è l’accesso verso l’invisibile.
Entro quando voglio, esco a più riprese.
Il mio ruolo è l’unica prigione
che rimane da guardare.
Quanto rumore fa la foglia secca
quando cade senza pretender vita.
Ai piedi dell’arco della conoscenza mi pongo,
semplice mughetto di mistiche empatie.
Gli occhi del buio sono simili ai miei.
Potete guardarci dentro
sperando d’esser illuminati?
Germinante è l’amore in eccesso di virtù.
Oh Sophie corri sulla duna d’argento!
Non vedi che la luna fa spazio al tuo riflesso?
La malinconia di uno sguardo fornisce
alla fedeltà l’incombente sacrificio d’onore.
Essere è avere un corpo identico all’altrui diversità.
Destreggiante si rivela l’estro
quando scorpora fervide allusioni.
I sensi fisicizzano un teorema
che assapora il gusto dell’eternalità.
Non esiste spazio inviolabile,
nel bosco dell’ischemica visione.
Vestire l’implosione di una mente disturbata
con i lembi di detonanti infermità.
Sentite tutti come gorgheggiano queste note?
L’uomo in delirio è un nervo tremante,
si agita, gode e muore mille volte.
Un funerale non basta ad allontanarmi da voi;
è una cerimonia che lascio ai vostri ricordi.
Sull’eterno rimorso tornerò musica,
annichilendo tecnica e costumi.
L’ego sarà talmente umile
da permettermi di cantare ancora.

2007-10-01T17:12:00.000+02:00

IL PONTE DEI SENSI
(Iago)

Una giornata calda, che ben predispone alla gioia, vizia i capricci di un bosco sereno.
Un grillo parlante salta da un ramo all’altro, urlando a gran voce le gesta di quel vivido reame vegetale.
D’un tratto posa le zampe su un ramo… particolare pezzo di legno in verità, poiché risulta essere lungo fino e dritto. Incuriosito, procede con crescente attenzione su quella particolare struttura.
“Sembra non finire mai”, pensa perplesso, mentre continua per molto tempo, sempre nella stessa direzione e non si accorge che nel mentre è uscito dal bosco. Passano le ore e finalmente arriva stremato, nel punto dove lo strano legno sembra iniziare.
Quello che vede lo fa saltare più del solito“ Diavolo, ma è lei… Presidente Prodi! E che naso lungo!
Il premier abbozzando un’addormentante risata fa,“ Eh… finalmente ce l’abbiamo fatta… io e Silvio. Vedi caro grillo dall’altra parte, alle spalle dell’altro bosco c’è proprio lui… sdraiato come me. Te l’avevo detto che l’avremmo costruito… e sì sei appena passato sopra il ponte più lungo del mondo”

2007-09-18T23:17:00.000+02:00

http://www.akkuaria.org/iago/
Queste sono le coordinate telematiche del mio ultimo lavoro, edito da Akkuaria di Vera Ambra, donna d'infinita passione e di grandi capacità. Tra tre giorni è il mio compleanno... mi ricordano. Mi piacerebbe festeggiarlo vicino a quelli che mi vogliono bene in modo disinteressato, che mi accettano per come sono... senza inquinare il progetto che mi illude ogni giorno... scrivere, d'ogni cosa abbandonata sui margini delle esistenze... fino a che l'inchiostro dell' ispirazione non decida di lasciarmi da solo con la mia terrestrità.

2007-09-18T23:13:00.000+02:00

LA FORMICA
(Iago)

Sono incantato.
La osservo…
la piccola formica,
passeggiare aritmicamente
nella mia mano.
Sembra studiarne le pieghe,
come una veggente
che non sa cosa l’attende.

Potrei schiacciarla
se solo fossi
malato d’onnipotenza;
invece sono
un guarito di vita…

per questo attendo
pazientemente che la fine
della minuscola curiosità
la faccia ritornare dai suoi simili,
in un’ugualità diversa dalla mia.

2007-06-22T19:55:00.000+02:00

BEL-AMI
(Iago)

Rumori di risate simili,
in un piccolo ambiente che sa di età.
Ognuno a suo modo
illumina i discorsi della mente.
L’attenzione sgrana
gli occhi della stanchezza,
compiacendo una musica
d’altri tempi.
Il cerchio chiude il circolo
e la circonferenza dell’intesa
fa quadrato sulle aspirazioni
di pretese in cerca di gloria.

2007-05-07T20:26:00.000+02:00

UNA TESTA

Due bambini stanno giocando sulla spiaggia,
prendendo a calci una testa mozzata.
Uno dei due la lancia lontano
e fa all’altro “dai corri… poi ripassamela.”
L’altro esegue, tirando a sua volta
l’improbabile sfera nei pressi dell’amico.
Il divertimento va avanti per diverse ore…
fino a che, la testa quasi fracassata sbotta
“allora avete finito! Per quanto dovrò
sopportare la vostra stupidità?”
I due esclamano “ma tu parli!”
“E certo. Non posso fare altrimenti.
Hanno seppellito il resto del mio corpo
laggiù vicino al canneto,
e non avrò pace finchè non mi sarò
ricongiunta a lui. Aiutatemi vi prego,
portatemi là in modo che potrò andarmene
da questo mondo tutto d’un pezzo.
I due accettano.
Dissotterrano il corpo e lo uniscono alla testa.

L’indomani:

“Guarda, papà… vedi quel tale… vicino al canneto.
È da almeno cinque minuti che sta giocando.
E ancora non fa cadere la palla per terra.
È davvero bravo”
“Bè” fa il padre “dov’è la bravura?”
Il figlio risponde al volo
“I palloni sono due. Incredibile… vero?”

2007-04-05T16:59:00.000+02:00

IL DIALOGO
(Iago)

Uno squillo di telefono distrae i pensieri del figlio di un Dio
“ Sì, pronto chi è?”

“Ma come… non mi riconosci? Ti rinfresco la memoria, visto che difetti di questo prezioso dono. Padre perdona loro che non sanno quello che fanno… ti dice niente?”

“Ah, sei tu… Cristo, il redentore… una frase di sicuro effetto quella. Degno finale di un film girato male.”

Una pausa poi il Re dei Giudei irrompe “chiamami Gesù, porta rispetto per chi ha 500 anni più di te…o lo hai dimenticato. Per non parlare poi del fatto che devo ancora capire di quali miracoli tu sia stato protagonista. Come mai non v’è traccia?”

L’altro con sarcasmo replica “come tu sai io sono analfabeta, non godo di un intelletto superiore e manco di buon senso. Ho solo riportato ciò che Allah mi ha comandato.”

Gesù taglia corto ed aggiunge “sì… sì… è come dici tu; comunque non ti ho chiamato per discutere… per questo esiste il genere umano, ed infatti vorrei renderti partecipe della mia preoccupazione. Continuando di questo passo gli esseri umani non ci arriveranno mai al Giudizio Universale, quindi caro Maometto ti propongo un accordo.”

L’islamico lo interrompe “lasciami indovinare… tu vorresti porre fine alla diatriba che vede il Cristianesimo in guerra con l’Islamismo, onde per cui io dovrei intervenire fra i miei adepti e calmarli. Ti sfugge un particolare. Io non ho più potere su quel branco di scellerati… non mi ascoltano più.”

Il Nazareno cerca di stimolarlo “non vuoi neanche tentare… dov’è finito il tuo proverbiale coraggio?”

Maometto sbotta e ribadisce la sua impotenza “sei più duro della croce su cui t’hanno crocifisso. Io non esisto più, sei stato tu a riportarmi in vita nella speranza che io potessi aiutarti.”

“Bè, modestamente di resurrezione me ne intendo ed anche se non vuoi darmi una mano, ti rendo partecipe del mio progetto” conclude Gesù con una vena di compiacimento.

Maometto segue con attenzione la confessione del suo illustre collega, poi sconsolato aggiunge“ così vuoi tornare laggiù… testone di un Giudeo, ancora non t’è bastato; comunque prima di augurarti buona fortuna ho una curiosità da soddisfare. Tuo padre che dice della tua idea… il permesso te l’ha dato?”

Il Cristo risponde beffardamente “no… no, questa volta niente padre. Lui non ne sa nulla. È tutto frutto della mia mente; anche perché l’ultima volta m’ha fatto fa una figuraccia. Tutti quei miracoli… messi a caso… senza pubblico. La gente oggi deve convincersi che io esisto… e poi l’hai detto anche tu che la regia era pessima. Stavolta morirò in diretta. Le televisioni di tutto il mondo vedranno il mio sacrificio. Altro che Giudizio Universale. A proposito… caro Maometto, mi giunge voce che il canone non l’hai pagato. Sei rimasto sempre uguale e scuci qualche moneta ogni tanto perchè ricordati… se mi vorrai vedere, d’ora in avanti dovrai pagare!”

2007-03-19T21:40:00.000+01:00

IN SOLITUDINE
(Iago - Silvia P.)

Ombra del cuore in ghiaccio,
nel bosco dell’oblio
fugge gemente e scorticata.
Nuda ed offesa;
un giaciglio di parole l’ha salvata.
Non fu riposo
ma fosco struggimento.
Maschera di euforica sofferenza orlata.
Nessuno sguardo sospetto
può varcare l’affranta solitudine.
Sull’asfalto di un possente
ricordo continua il diniego
di una concessione.
Le molte voci in alternante presenza,
invocano una giusta spiegazione.
Il cuore è malato
di inguaribile nostalgia.
La cura è un volto beffardo,
che strazia la purezza
dell’amore inanimato.
Novità già note per chi affronta
l’indelebile franchezza.
Anafilassi dell’etere.
Manto purpureo. Intatti fremiti.
Acuminati versi di un poeta intenso,
lambiscono il deriso tormento.
Triste sorte di curiosità svelata.
Un semplice destino… essere
cancellata e in un tradito
istante venir dimenticata.

2007-03-08T18:42:00.000+01:00

IL PELLEGRINO (Iago)

Entrare. Uscire. Unica origine.
Illuminato da raggi artificiali… affievolito
da sprazzi di complicità… cerco l’uscita.
Provo ad allungare i profili di chi mi sta intorno;
per accostarli meglio alla mia deformità.
Elevati gradi d’affetto seducono la solita vigliaccheria.
Il calice della verità viene riempito da grappoli di cenciose idee.
Da estraneo a straniero nel grembiule del dolore,
contando i giorni dispari d’accoppiate semplicità.
L’apparenza è un virus che stressa il bevitore sprovveduto.
L’animale dai mille volti maschera bene le infinite
sofferenze a cui deve mostrare un sorriso non voluto.
L’anagrafe continua a forgiare nomi leggeri,
come l’anonimato che li documenta, sui registri
di una deduzione che nega la conoscenza.
Ognuno è alla ricerca di candide risposte oneste,
per evadere dalla zona colma di immaginazione.
Il cerimoniale della nessunità ambisce all’eterna celebrazione
di capacità clonate. Crisi d’astinenze preludono
le conclusioni di uno sballo multimediale…
che offre solo parole e non fisicità.
Molte numerosità restano vittime di visagisti
pietrificati, poiché non sanno contare la loro esistenza.
Un’offerta sincera può recare un nuovo beneficio,
a chi si crede di essere l’ultimo tra i derelitti.
Diversificare una rivelazione.
La locanda urbana è animata da menestrelli,
in dubbiosa ostentazione, bagnata dalle facili lacrime
di deboli avventurieri che ignorano quale sia il senso
del piangere ridendo. Quanti dubbi volano su affollate rotte
migratorie … simili a pallide rondini in cerca del calore tropicale.
Il mio pellegrinaggio termina alle porte del maniero
della sapienza. Conteso da rime tumefatte e sbalzi d’umore;
incitato da un coraggio sconosciuto… spezzo il capello
che mi lega al passato ed illuminato da un raggio di luna piena,
rinvigorito da gemiti d’identità vedo finalmente… l’entrata.

2007-02-22T20:27:00.000+01:00

LA ZAPPA E LA CRAVATTA
(Iago)

Un interno di una lussuosa villa. Un uomo ben curato si sta svestendo. Ĕ rientrato dopo aver terminato un’importante riunione di lavoro; di quelle che si tengono intorno ad un immacolato tavolo. Insieme ad altri distinti pensatori che non si sa per quale strano motivo, hanno la generale convinzione di possedere il destino del mondo nelle loro candide mani.
Indossa la vestaglia e prende con cura la sua cravatta, tolta pochi istanti prima. Dopo averla lavata esce di casa e la stende.
Un esterno di un piccolo possedimento terriero. Un contadino decide di fermarsi, compiaciuto ma anche provato dal duro lavoro. Per oggi può bastare. Poggia la sua zappa nelle vicinanze di un recinto. Zona di demarcazione tra il lussuoso ed il cencioso.
La cravatta, adesso, fissa dall’alto la zappa e con fare altezzoso la stuzzica “ma come fai? Guardati, sei sporchissima. Il tuo padrone non si prende neanche il disturbo di ripulirti. Ti usa, ti sbatte per terra. Ore ed ore sotto il sole implacabile, o in balia dei capricci del tempo.”
La zappa sorniona non risponde. Ha lavorato sodo ed è stanca, comunque ascolta con composta attenzione.
“Sai dove sono stata oggi?” continua la cravatta, “ah, come era bello stare in mezzo ad altre cravatte, tutte lucide e colorate, al collo di persone importanti. C’era il presidente con tutto il suo seguito, ed il mio padrone, a parlare di questo o di quel progetto.”
“Uhm…interessante”, continua la zappa con fare dignitosamente sarcastico. “Al diavolo”, prosegue indispettita la cravatta, “sto qui a parlare ed a perder tempo con un volgare pezzo di ferro invecchiato. Una stalla non diventerà mai una reggia.”
“E se una stalla non volesse diventare mai una reggia?” prosegue la zappa, abbozzando un ambiguo sorriso. “Che vuoi dire?” chiede l’altra, incuriosita. La zappa prende in simpatia la giovane cravatta ed in modo sincero, intende stimolarla a prestare più attenzione a ciò che le gravita intorno, aggiungendo, “non ti sei mai chiesta, vero, perché non incontri mai cravatte anziane, nelle tue riunioni di lavoro tra persone importanti?”
“Perché io sono immortale”, sproloquia frettolosamente la cravatta.
“Una lavata, una risanante asciugata e via verso la bella vita. Noi perseguiamo scopi che tu non riesci minimamente ad immaginare.”
“Bè, sicuramente”, aggiunge la zappa, “voi servite quelli che dei finti sorrisi ne fanno un credo, utilizzando abiti firmati e movenze studiate a tavolino; per ingannare e convincere i dubbiosi, secondo convalidate ipotesi sociali. Voi decorate l’artificiosità; non fate altro che questo. I vostri padroni non vi vogliono bene, non provano per voi nessun tipo di sentimento. Nel mondo in cui vivono, non c’è posto per questa rarità.
Probabilmente, io non ascolterò mai parole dorate sfornate dalle migliori università, ma il mio padrone mi rispetta e mi ama; finchè vivrò sarò orgogliosa di aiutarlo a modellare Madre Terra per trarne sostentamento per lui e la sua famiglia. Questo è il mio ruolo. Io sono una zappa.”
“E tale resterai”, profetizza la cravatta, “ma adesso, finiscila con questo sermone, sta arrivando il mio bel padrone. Rientro in scena. Guardami, mentre torno nell’eterno gusto del lusso”.
L’uomo la prende con attenzione, assicurandosi che sia ben asciutta; poi rincasa per prepararsi alla nuova riunione.
L’ennesima messa in scena della “comunicabilità”.
Se una figura estranea potesse osservare dall’alto questo ritrovo, giurerebbe che i presenti si amino alla follia.
Strette di mano, pacche sulla spalla; quanta armonia, che intesa.
Verso la fine della serata, però, qualcosa va storto e l’idillio si rompe. La giovane cravatta, sempre ben esposta, non si cura di quanto avviene. “Non sono affari miei”, riflette tra sè. L’uomo, al termine della riunione, esce di corsa. Ĕ infastidito e contrariato. Nell’atto di uscire, urta un suo collega, che nelle mani teneva un bicchiere di succo d’amarena. “Accidenti”, commenta spazientita la cravatta, “quanto è appiccicoso questo liquido. Bè, ora che arriviamo a casa, il mio padrone provvederà a ripulirmi per bene, così tornerò bella ed incantevole come prima.”
Lui è ora alla guida della sua sprintosa macchina. Si toglie la cravatta e la poggia sul sedile, alla sua destra. Dopo qualche chilometro, mentre passa su un ponte sovrastante un lago, tira giù il finestrino e prende la devota cravatta. La guarda con uno sproporzionato disprezzo e la getta verso il grande specchio d’acqua. La giovane cravatta non fa nemmeno in tempo a capire cosa sta accadendo, che già si trova ad annaspare, “che fredda quest’acqua, però una lavata mi ci vuole; altrimenti come fa lui senza di me. Io sono unica.” A questo pensava lei, mentre, con fatale calma, sprofondava nelle fetide acque di quel lago stagnante. Un nuovo giorno rende evidente un’area condivisa. Un recinto, separa ancora un interno da un esterno; ed un’altra giovane cravatta, interrompe il sapiente riposo di una vecchia zappa…il resto è cosa nota.

2007-02-04T20:40:00.000+01:00

Ho scritto questa poesia subito dopo aver letto un interessantissimo articolo di Francesco Sicilia, mente insieme a Maria Luisa Pesce del sito di letteratura Animus et Anima. Il suo piccolo saggio parlava delle implicazioni mistiche-pagane con cui i Celti vivevano il solstizio d’inverno. Ho appreso molto dalle sue delucidazioni, esposte con passione e professionalità. Questo componimento prende spunto dalle sue informazioni e mi è sembrato corretto premetterlo.

SOLSTIZIO

Il freddo permane
su una manchevole dinamicità.
La luce viene partorita
da un allungamento meridionale.
Una pioggia curiosa tamteggia
sulle porosità dell’asfalto demaniale.
Nei campi tornati vergini,
infantili pecore assorbono
il latte immortale,
risvegliando l’ottimismo
di tribù rupestri.
Oltre il dosso dell’incendio,
antichi pensatori ammiccano
ad un favorevole ottimismo.
Rispettando il presagio
di una magia che sa di fede.
Omelie in onore della triade.
Ruota. Coppa. Specchio.
Il futuro è in ciclica presenza.
“Bridget, proteggi il fuoco.
Questa è la tua notte”
La fanciulla del grano semina
desideri di prosperità da consegnare
ad adulti cristiani dall’ostia facile.
La diversità piove
ed asciuga le uguaglianze;
il vecchio ed il nuovo convergono
nell’unico embrione.
Piccolo crogiolo di infinita potenza…
in un semplice bucaneve…
è lì che alberga l’eternità.

2007-01-14T19:37:00.000+01:00

UN VELLUTO DI CARTA
(Iago-Manolo)

Le dita scivolano su ombre
di plastica votate all’amicizia.
Gli occhi sfiorano idee corali
di pecore programmate
che continuano a brucare
sull’evento popolare,
annusando le ultime scorie
di un processo fotografato.
Ostinati, con il cervello ben
intempiato da ossa di sughero.
Rinnegando la semplicità
di una verità pubblica.
Distinti gemelli. Siamesi diversi.
La messa consuma
il pasto dell’ultima cena.
Il santo francobollo chiuderà
la solita lettera apostolica.
Riassumendo così le sanguigne
aspirazioni di un bambino
che somiglierà sempre più
ad un velluto di carta.

2007-01-08T00:05:00.000+01:00

Da "Le solitudini di Aradollo"

UN IMPICCATO
(Iago)

Quante mani possono
trovare spazio attorno
al collo dell’omicidio.
Quante menti gridano
urla sorridenti
per elevare a cosmico
contagio il benefico
effetto della strage
degli innocenti.
Articoli in ghisa
ammorbidiscono efebici
dirimpettai pronti
a servire fegati d’avorio.
Come nasce una vita?
Dalle viscere di una botola.
Non guardare un turbamento,
per non conoscere il volto
di una definitiva informazione.
Il cappio equatoriale
divide gli emisferi.
Fratelli orfani di madri lesbiche.
Lo svizzero apre gli occhi
del recesso con il video
sconsacrato ed ammaina
la bandiera della silenzio…
ultimo refrigerio
di personali rivincite.

2006-12-30T13:13:00.000+01:00

LA SCOPERTA

Spolverando presunte intese
e legami carnali… scopro una verità
che chiede di essere dimenticata:
L’Amicizia è più importante dell’Amore
Una legge radicata nei cuori di ognuno.
Deliziosa fortuna rinnegata
da chi ha la conoscenza
servita su un vassoio dorato.
Innegabile follia,
sulle ossa di un servitore
che ha messo a nudo la sua magia.
Sono indispensabili due occhi
nuovi per vedere dentro.
Il resto non esiste.
Recensioni proibite,
Pietanze allucinogene.
Io non volevo questo…
nessuno mi ha avvisato.
Vomito il mio dissenso
sui vostri piatti autografati.
Non capite perché io voglio unirmi a voi?
Vi amo dall’attimo in cui
ho conosciuto le vostre sofferenze.
Uno spago di nuvole unisce
le mie scapole all’infinito celeste
che accetta le mie rivendicazioni.
Anelo al suo silenzio. Antico miracolo
per evitare di soffrire meglio.
Biologia vegetale… perché questo
regno è così irriconoscente?
Un cane che dorme su uno straccio
mi emoziona più di mille
vostre dissertazioni… ed io
sono solo una cellula inerte
in cerca di corpi da animare.
La mia pelle servirà
a tessere le vostre tende.
Le mie ossa potete usarle
per allestire i vostri teatri.
Il mio sangue prendetelo
pure per colorare i vostri vestiti…
… ma il mio sogno non sporcatelo
con le vostre rinunce. Sono umano…
eppur bramo di essere eterno.

2006-12-17T17:06:00.000+01:00

Questa è la mia prima intervista ufficiale, che ho rilasciato a Sabina S. per conto di una rivista letteraria multidiale. La ringrazierò in eterno, per la qualità delle domande e per la sensibilità insita nel suo modo d'essere. Al confronto io sono un elefante che vuole afferrare una farfalla.

PennePazze: Cosa ti ha spinto a lasciare il lavoro per dedicarti
quasi esclusivamente alla scrittura?
Autore: La consapevolezza di aver finalmente trovato una
strada su cui poter dare una successione decente ai miei passi.
Fino ad ora non sono mai stato capace di ultimare quello che
avevo iniziato. Perdendomi una volta in un progetto, poi in un
altro. Il non ascoltarsi credo che sia il male di molti. Le cose non
vanno, perché la gente confonde l'amor proprio con l'egoismo.
Io scrivo non per hobby, né per diletto; semplicemente perché
non posso farne a meno. È come dover respirare per poter
continuare a vivere. Questa scelta, apparentemente folle, ha
permesso a me di ritrovarmi. Esiste cosa più importante?
PP: Quando scrivi pensi al lettore o scrivi solo per te stesso?
A.: Per uno scrittore, ed in misura maggiore per un poeta, il
massimo della gratificazione è dato dal grado di contaminazione
emotiva. Sapere che un mio verso riesce a stimolare l'immaginazione
di chi mi legge, è una gran ventata di energia. Non
riuscirei a scrivere neanche una vocale per me stesso. Le mie
scritture le considero come un vuoto a perdere, e così mi rinnovo
ogni volta.
PP: In "Solo" dai alla parola diversi significati e importanza, ma
quando ti senti veramente solo?
A.: La solitudine è il prologo di ogni mio scritto. Nel momento
in cui l'inchiostro fluisce sul foglio, io non esisto, non ho memoria,
non appartengo a nessuno. Rimango fedele solo alla mia
immaginazione. Lo ritengo uno stato di grazia, senza il quale
non potrei comporre.
PP: Perché è importante per te pubblicare ciò che scrivi?
A.: Ritengo che i miei lavori abbiano un certo valore letterario.
L'unico modo per provarlo è essere pubblicato. Inoltre, scrittori
e poeti dell'ultima generazione (tranne qualche raro caso),
seguono gli atteggiamenti rinunciatari di questa ottusa società.
Non dobbiamo dimenticare che i giovani vanno incoraggiati e
stimolati, oggi invece sta prendendo forma una linea letteraria
che tende ad appiattire la creatività, favorendo la diffusione di
un deleterio cinismo di massa, con il beneplacito di certe case
editrici. Spero con le pubblicazioni, di poter portare avanti la
mia piccola battaglia.
PP: Un consiglio a chi vorrebbe avvicinarsi alla poesia, o scrittura
in genere?
A.: Nel mio caso è avvenuto il contrario. È stata lei a chiamarmi.
Come accade per un prete che viene cercato da Dio. Scrivo
da circa tre anni, ascoltando una voce a cui non ho potuto dire
no. Però qualcosa mi sento di consigliare: umiltà nell'apprendere
e coraggio nello scrivere. Leggere, capire, assimilare.
Dialogare con le grandi menti del passato e del presente come
se fossero tuoi amici, perché non è importante conoscere fisicamente
un poeta o uno scrittore, dal momento che puoi parlarci
tramite le sue considerazioni. Cercare di capirne la visione,
usando la propria sensibilità. Non avere pregiudizi verso
altri modi di intendere la vita. Attingere dal di fuori, tenendo in
alta considerazione le sfumature di altri vissuti. Il vero poeta è
colui che guarda verso il sole, ponendo l'orecchio al viandante.
Iago
iago_sr@libero.it

2006-12-17T16:36:00.000+01:00

Riporto fedelmente ciò che ho scritto sul sito di una grande scrittrice e mia amica, in merito al wikismo.
Mi piace riportare tutto come l'ho scritto all'origine per tener a quel particolare momento di intimità tra me, quel sito ed il wikismo.

Accettando il gentile invito di Monia Di Biagio( mente di Scritturalia) mi appresto a parlarvi del wikismo.
Mi sembra inutile riportare le sue generalità, visto che sono espresse molto chiaramente dall’ideatore Andrea Galli (www.nuoviautori.wikispaces.com) e dato che basta un briciolo di curiosità e un dito funzionante per documentarsi su come interagire con quello che io chiamo “il mutante”;
più opportuno invece mi preme presentare il perché io ho trovato stimolante questo capriccio della mente. Per lungo tempo ho navigato nel mare del web, sperando di poter incontrare qualcosa o qualcuno che mi desse l’opportunità di poter interagire in modo immediato con il verso, dando coerenza al mio modo di scrivere. Trovando così dei poeti particolari in NuoviAutori, molti di voi sanno di chi sto parlando, (qualcuno di loro è presente anche qui a Scritturalia) che postano poesie in modo diretto. Lo scritto di uno viene poi seguito da quello di un altro. Il carattere del legame tra i componimenti può assumere varie sfumature. È possibile unirle tramite una parola, un concetto, un’immagine o in modo più complesso seguendo una reazione evocativa che apparentemente sfugge anche a chi le compone. In questo caso mi riferisco al puro e semplice atto creativo indotto dalla lettura.
Questo è ciò che va sotto il nome di poesia istantanea. Allora voi mi direte- ma la poesia è già un modo istantaneo di scrivere dal di dentro quello che non si vede dal di fuori- in parte è così, solo che in questo caso il fattore tempo determina l’efficacia della spontaneità. Non è più poesia istantanea un componimento scritto, rivisitato, modificato e preparato lungo un arco di tempo superiore ai dieci minuti (scherzo… già mi sembrano troppi!). Ho avuto il piacere di inserirmi in questa pioggia di versi con alcuni di questi poeti, ed è stato molto energetico. Alla base del progetto wiki permane l’attuazione della poesia istantanea (anche perché il termine wiki significa in Hawaiano appunto… svelto, veloce). Immaginate adesso di estendere questo gioco di improvvisate visioni a molti poeti…dieci, venti, trenta o più. Singoli fotogrammi che vengono assorbiti da altre singolari predisposizioni alla creatività. Istantanee diversificate da origini motivazionali identiche. L’idea è quella di creare una poesia interscambiabile, uccidendo la fissità di un componimento poetico. Il poeta è in balia di un complesso sistema di situazioni, citazioni, avvenimenti e modificazioni e subisce o crea una nuova
forma di comunicabilità all’interno del verso stesso. È così che il mutante cresce, prolifera, si perfeziona parlando con voci differenti…aspettando paziente che un altro “tassello”, o poesia, si inserisca in questo caos ordinato.
È straordinario poi verificare come i vari elementi vengono giustapposti, a creare una nebulosa di stimoli nella quale ogni tassello contribuisce a tenere in gravità l’intera struttura. A questo punto mi direte -bè… il legame è solo rilegato a due poesie che entrano in logica connessione, creando così delle piccole antologie… come corpi a se stanti all’interno di un’antologia più grande-. Inesatto. L’intervento umano è necessario per dare un’impronta e per offrire una certa direzione o, se meglio preferite, le necessarie connessioni neurali di una mente in espansione. Non dobbiamo dimenticarci che il poeta può essere paragonato ad un sistema complesso, apolare e privo di orientamento. Permettendomi di usare terminologie sublimanti oso affermare che il wikismo conserva, nel suo substrato, lo stato di perturbazione subito da impulsi dialettici, una sorta di isteresi poetica. Il legame va oltre la coppia di componimenti, e l’insieme collabora inconsciamente a sostenere ogni stimolo. La compartecipativa neutralità dei versi dona a questo affascinante aggregato un equilibrio perenne… sospeso in un gel di parole, musicalità, sub-realtà. Una sorta di meta-poesia filosofica. Già mentre sto scrivendo queste considerazioni, altre riflessioni albeggiano nella mia mente… ma avrò tempo di parlarvene se ne avrete la voglia… non fate passare troppo tempo però, perché presto il mutante ci sfuggirà di mano; d’altronde è una verità che la perdita di controllo sia la più alta aspirazione dell’arte… non vi pare?
Vi riporto qui una parte dell’intervista che l’ideatore ha rilasciato ad una rivista di letteratura:
La storia ci ha insegnato che la grandezza di un popolo e di una cultura non è mai stata mostrata dalle guerre vinte o perse ma è sempre stata rappresentata e misurata dalle opere d’arte che una civiltà ha saputo tramandare nel tempo. Nell’ambito della poesia si pensi per esempio a Omero, Dante, Shakespeare, Molière, Goehte, … fino ai più moderni come Master, Neruda, Bukowski, Walcott. Ognuno di loro non solo ha apportato una luce nell’anima dell’umanità, ma è addirittura diventato il simbolo indimenticabile dei popoli che ha raffigurato e rappresentato nelle opere. La wiki-poesia non ha certo ambizioni così eccelse, ma tenta con il suo modesto contributo di sostenere quest’arte importantissima nel contesto della nuova società della comunicazione, dove ogni persona non è soltanto lettore ma anche partecipe attivo nella scrittura, oggi completamente democratizzata tramite il web. A dispetto di tutto ciò che gli editori e alcuni critici letterari affermano la poesia non è morta, ma è vivissima, si muove sotterranea, nascosta nel desiderio infinito di moltissime persone di potersi esprimere, si muove nascosta nelle reti del web, nei blog, nei fori, in un mare pulsante di sofferenze umane e sentimenti. Milioni e milioni di poesie sono composte ogni anno. Una produzione letteraria gigantesca che sfugge ad ogni logica editoriale, dove la vera sfida non è lo stampare e vendere libri, ma riuscire a creare dei meccanismi che sappiano filtrare le perle in questo oceano: una specie di palombaro della letteratura contemporanea. Questo è proprio quello che si propone la wiki-poesia, utilizzare il meccanismo di scrittura spontanea e cooperativa ben collaudata dalla wikipedia per attirare, guidare e forgiare talenti letterari che senza questi meccanismi non sarebbero mai stati scoperti, offrendo loro una piattaforma, non solo di scrittura per raccogliere poesie, ma anche una piattaforma per comporre in coro delle opere complesse.
Ringrazio Monia per la disponibilità e spero che l’aver pubblicizzato un altro sito non crei problemi alla linea del suo… però tengo a precisare che non sto vendendo un prodotto commerciale, sto solo cercando di far conoscere una corrente letteraria alternativa che ha rafforzato e arricchito il mio modo d’essere poeta.
Questo scritto, mi ripeto, ha unicamente lo scopo di parlarvi del perché reputo interessante il progetto wiki. Una trattazione più tecnico-informativa è abilmente esposta nel sito del wikismo, a quel punto avrei dovuto semplicemente fare il classico copia ed incolla…non sarebbe stato costruttivo e non vi avrei reso partecipi delle mie impressioni.

2006-12-07T01:19:00.000+01:00

EMPATIA
(Iago)

Impronte di labbra,
digitati da sguardi
in progressiva conoscenza.

L’orlato bicchiere
rende la vanità succube
di un’incombente necessità.

Passi distratti incamminati
da braccia appaiate.
Presagire un tatto malfermo.

Il fiato azzarda l’attesa.
Sinfonia di pretese
su un’assenza pensante.

2006-12-05T23:50:00.000+01:00

UN AGGANCIO
(Iago)

Appeso alle sporgenze
di un disperdente dirupo,
m’aggrappo tenacemente
al perno della rivalsa
ed isso oltre il bordo
dell’ostinazione il residuo
della consumata gioia,
che dal basso mi sostiene.

2006-12-02T19:34:00.000+01:00

UN FRIGORIFERO
(Iago)

È stancante dialogare
impropriamente
con la stessa fame.
L’avambraccio apre
una fredda facciata.
La vista si fa minuta,
offesa da tanto biancore.
Luce abbagliante.
Ferro lucente.
Impavida è la consapevolezza
quando sorride all’inganno.
Un mondo chiuso e livellato
da mancanze sottovuoto.
Mi ergo e sorpreso
accetto una digiunante ipnosi.
Quell’ambiente svuotato e libero
sveglia il di me poeta,
che rimane immobile
sgualcito dalla licenza del pensiero,
ma l'umana parte che m'annoia
reclama una comune pietanza…
premio per chi abbraccia
l’obiettiva coscienza.

2006-11-26T17:49:00.000+01:00

GRUDGE 2

La tenue melodia del piacere
indovina la giusta chiave armonica
per richiedere all’ugola di squarciare
il lato più oscuro della lussuria.
Concupiscenza o amor proprio?

Il fiordo della penetrazione
ha stampato il quadro della prosperità,
addosso a pareti uterine consenzienti.
Sono un ladro convenzionato con la redenzione.
Perdono a me stesso colpe mai commesse.

Sono stato fatto dio da una credenza popolare,
e quando anch’essa sarà vittima
dell’anarchico parere che muta
il diffondibile in esclusiva opinione…
rimarrò senza un logico altare,
da solo con la sola fede che ho.

2006-11-20T21:23:00.000+01:00

IL DIFETTO

Sulle ali del mutismo,
l’amnesia cerca le prove
della tangibilità.
La sfera degli imprevisti,
è impalata da angolate
pianificazioni.
L’educazione è uno
scheletro purpureo
tramandato senza correzioni,
da generazioni
in richiesta d’origine.

Sulla terra di nessuno,
file di famiglie
abbracciano residui d’orfanità,
vedendo il rosario della fede
ammiccare alla giusta predica
per evitare il deterioramento dell’anima.
È la delega, la proscrizione
che vìola la lunga veduta
della veggenza. Premeditazione.
Codificazione. Monocromia.
Quante anime varcano il confine
del certo, solo per ascoltare il Credo?

Affrontare un ego irriverente,
sui ritmi di una vitale baldanza.
Giovane pazzia. Tempesta ormonale.
Dalle pendici del dolo avanzano,
le coatte intenzioni dei moralizzatori.
Acerrimi sostenitori delle
squadriglie dell’inconcludenza.
La rivelazione accetta il verbo
di un vangelo muto… per i campi
i modelli da seguire annaspano
nel fango della coerenza.

L’imprinting è solo una memoria
genetica da cancellare.
Emolisi assassina.
I legami di sangue rivendicano
carnalità, oltre la porzione
di cielo proibito alle virtù.
Altre aggiunte inquinano
la bellezza di un istinto…
in lontananza il ponte
della fede resta attonito
dinnanzi a tanta ostilità.

Dalla fabbrica del plagio
il medesimo reato è stato clonato,
e la famiglia domenicale
elargisce ora una veduta stanca.
L’immaginazione è reclusa
nello scrigno dell’oltraggio,
pronta ad essere dimenticata
da una mente poco accorta.
Poeti, artisti ed umili…
fantasmi di vittime immolate
sull’altare della codardia.
Condannati da sacerdoti
con l’ostia ai polsi.

Orologio liturgico
di una redenzione allo sbando.
Figli, madri e fratelli…
dov’è vostro padre?
Lo hanno visto comprare
l’omicidio giusto… giù al mercato
dei boia… incapace di provare amore.
La realtà sarebbe una gran cosa,
se almeno fosse vera…
distorte devastazioni
di semplici sembianze,
fresche allusioni
di imperanti nullità
-ad inasprire quel vanifico
concetto che è la vita-

2006-11-12T17:52:00.000+01:00

UN ALIMENTO
(Iago)

Sotto il banco dell’invito,
estremi pericoli scolastici
sussurrano fertili rumori.
Il diario riporta ancora
le firme di impervie assenze.
Il quotidiano ruota sull’assurdo
equilibrio di bolle dai pruriti infetti;
sulla livrea di un tramonto
che presenta già i lumi di astri
esposti alla solita prospettiva.
Orione è ingrassato…
la sua cintura ha una stella in più.
Ed io… obeso fin dalla nascita
muoio di fame… ingoiando
aggiunti desideri d’anoressia.

2006-10-29T17:12:00.000+01:00

DIECI ANNI
(Iago)

Possono sembrare molti
visti da quaggiù.
Distante dalla dinamicità.
Appiccicato alla colla del tempo,
incredulo dinnanzi ad un’assenza
che sa di amor proprio.
Di nuovo qui a bagnare
il sentiero asciutto del dolore.
In un corpo che mi ribella
addosso non so più cosa.
Ogni Agosto che verrà,
sarà una nuova guerra.
Rispetterò il patto di sangue
con il calendario… consapevole
di quanto m’è costato
aprire gli occhi e del tanto
che ho capito dopo averti amato.

2006-09-22T18:41:00.000+02:00

GIUSTIZIATO

Sono ciò che resta
di un’infinita idea.
Sembro appartenere
all’eternità… invece
eccomi di fronte
al plotone d’esecuzione.

Parvenza d’angelo fucilato.

Prima dello sparo,
capisco perché
mi uccideranno.

Non ho tempo
per godere
di questa scoperta…

E tra mille giudizi
di logiche prudenze,
il silenzio m’avvolge
in grida d’onore.

2006-08-19T01:36:00.000+02:00

UNA TENDA

Indiscutibile compromesso,
è l’amore effimero. Cupido,
ha di nuovo ferito l’aria
con il dardo dell’infatuazione,
per suggellare sbiadite unioni.

Celebrate sul viso di un
pubblico assente, screpolato
dal lusso dei soliti costumi.
Giuramenti senza onore
di fronte alla foto di Dio.

In altri lidi, giù alla tendopoli;
in mezzo a cesti di pane
avanzati, due giovani si
promettono amore eterno.
Tra pochi presenti intimamente
collegati dalla semplicità.

Una piccola stufa si danna
l’anima per alimentare quei
caldi sorrisi; ed una curiosa
lingua di fiamma si storce a
dismisura pur di vedere meglio.
Una madre soffoca la commozione
con un panno sporco di speranza.

Indissolubile unione, è l’amore vero.
Altro non chiedono che di esistere
ancora. S’appoggeranno alle
loro comuni intenzioni, all’oscuro
da illuminanti progetti di edificabilità.
Piangono felicitate emozioni.

Respiro l’aroma della genuinità…
novità penetrante per un naso
complice. Quella tenda per me
è il mondo, quella gente è per
me un esempio. Cupido non ha
lanciato nessun dardo per loro.

È Madre Terra che li ha uniti,
anche Lei vuole esistere ancora.
Riceverà pioggia pura d’amore eterno,
da due nuvole pie dallo splendore
immenso. Si amano davvero
- cos’altro aggiungere -

2006-07-14T20:37:00.000+02:00

Quando l'amore uccide ogni tua scelta:

STELLA STUPIDA

Quando un amore inizia, una stella nasce.

In una notte chiara le nostre stelle si incontrarono.

Parlarono di noi, dei nostri abbracci,
del nostro volersi, del nostro capirsi.

I miei ricordi vanno a quegli incontri,
rubati alla realtà.

Le lacrime ripercorrono il sentiero della malinconia che al tuo cuore riconduce.

Vibrazioni, brillamenti in una notte senza aurora.

Attimi sottratti ad un fato dormiente.

Lui ignora che non sei una stella stupida,
ma la più bella.

Illuminata dalla purezza del tuo spirito.

Quando un amore finisce, una stella muore.

Ma la luna con la sua punta dorata è pronta a riscrivere la nostra favola d'amore sulle nere
pagine della notte.

E nel momento in cui la rivivo io le vedo
le nostre stelle... fondersi in un'unica grande luce.

Per passeggiare per sempre fra le infinite
strade dell'universo.

2006-07-08T14:55:00.000+02:00

Spesso mi vedo con un poeta,
il suo nome è Manolo Pascucci…
cerchiamo di colorare le nostre
improvvisate notti con la magia dei versi,
aprendo finestre chiuse dall’arrendevolezza
di viandanti increduli.

VOLTO ILLUSO
(Iago- Manolo)

Ostinati deserti.
Preziose oasi
dimenticate presto.
Volere giorni nascituri
per dimenticare
i desideri di altre noie.

Difficilmente i resti
di questo mondo
saranno figli dell’onore.
Guerre passate.
Poeti che muoiono
sulla croce dell’aiuto.

Artisti di un’età coperta
da un soprabito letale.
Il domani rifà
il verso alla storia.
Confronti astratti.
Nuche in opposizione.

Calvari supini che
volteranno pagina.
Incastonata tra la notte
e la luna… l’illusione
sembra un volto petulante
che a tratti ricorderà
di essere mio fratello.

2006-07-08T14:39:00.000+02:00

LA MIA TRIBŬ

Lo steccato è enorme,
come la loro colpa.
Hanno circondato la spontaneità.
I mandriani agitano
i lacci del condizionamento.

La mia tribù si rivolge
agli spettri, per invocare protezione.
Ignari che essi adesso si sono ingrassati.
Rifocillati dalla stupidità dei dotti.

Non esiste un assassino più letale
di un governante travestito da sapiente.
Sono l’ultimo della mia tribù.
Ho rotto le recinzioni
e fuggo lontano dalla noia.

Governanti e mandriani rinsaldano
la falsa amicizia, per riprendersi
l’amore rubato dalla mia follia.

Non c’è spazio per le liste autonome…
e allora corro, come un mustang
impazzito sulla reticente prateria.

Chi ostenta la bramata libertà,
muore da prigioniero.
Domeranno il mio respiro;
ma non il mio spirito.

Quando infine… anche la generale
memoria mi volterà le spalle… io rivivrò.
Ma prima chiederò al Grande Cane…
al nostro Grande Cane… il perché
di tanta gratuita crudeltà.

2006-06-27T19:57:00.000+02:00

NIENTE
da una collaborazione artistica
con Monia Di Biagio:

A giusta distanza da un’imparzialità pendente,
sta ferma la voragine del coraggio.

Dove alberga lo spirito dei folli;
in spasmodica speranza di ricevere
uno straccio di compiacenza.

Assorta, in un angolo della mia mente,
odo dal di fuori, la compiacenza chiamarmi
per nome: “Tu non sai niente.”

Allerto la mia attenzione,
tra le pareti di un buio,
spugnato da labirinti di puro desiderio.

Sono sul nucleo di quella voragine,
inseguita dal veleno di ingrate parole.

Virtù, sentimenti e ricordi…
tutto collassa… nelle viscere
di quel piccolo occhio scuro.

Tendo la mano al verbo del compiacimento.
La consapevolezza del niente,
è ciò che mi ha dato.

Dovrò dirlo a quei folli spiriti;
ignari figli del delirio…
che da sempre invece…
… lo hanno combattuto.

2006-06-14T00:05:00.000+02:00

RESTO MUTO
(A Sabina S.)

Cosa pensare,
non è cosa dire.
Resto muto,
con il fiato in gola.

Cercare il senso
del dolore,
è come guidare
un bambino
verso la sue fine.

Leggo i versi
di un passerotto,
che vola con le
ali dell'aquila.
Rimango incantato
dalla sua fierezza.

Affascinato dal suo
coraggio; ed io...
bell'immagine di
un dono che non
merito... resto muto,
in attesa del risveglio.

2006-06-06T23:15:00.000+02:00

LA VISITA

Alle soglie
della città dei giusti,
arriva puntuale
la legge dell’indagine.
Le strade non curvano mai
e l’odio esiste solo
sui segnali del divieto.
La riservatezza dei luoghi
emana misticismo…
mentre la voce del verdetto,
specifica piccole preziosità
destinate al comune supplizio.

2006-06-02T18:15:00.000+02:00

SOLO

Una pianta può solo
seguire le leggi della spontaneità.

La polvere può solo
essere trasportata dal vento
senza lacrime né gioie da condividere.

Le correnti possono solo
imporre ai mari moti perenni.

Solo impronte sulla sabbia da seguire.

Un bambino mai nato può solo
immaginare come sarebbe stato.

Una possibilità non concessa può solo
morire con il suo destino.

Una madre disperata chiede udienza
alle stelle che possono solo
non rispondere.

Solo impronte sulla sabbia da vedere.

Una donna chiede amore
ad una statua che può solo
non ascoltare.

La pioggia benedetta è benvoluta solo
dagli animi più sensibili.

La vera fine è amata solo
da chi ha amato veramente il suo inizio.

Solo impronte sulla sabbia da coprire.

Solo sulla sabbia i segni di me.
E da solo, ad essa ritornerò.

2006-05-12T00:55:00.000+02:00

UNA CONIUGAZIONE

Il lamento del serpente muta
la forma dell’acqua sulla lingua
della prima vocale distesa.
Velenifera moralità.

La volpe rimane uccisa sul dosso
della diffusione… ma la sua coda
rigenera recidive manovre di genialità.
Furbizia brada.

Molte ombre in bikini cercano
tappi di carne per chiudere bottiglie
d’ossa sulla spiaggia del coniglio.
Solarità opaca.

Alle soglie del cerimoniale… la torta
nuziale viene divisa a misura di bocca,
già occupata da falli incravattati di deboli preti.
Riconciliazione satanica.

Dappresso… è il dente del mendicante,
che cade di nuovo sull’asfalto del lusso
e l’abbondante cupidigia ritorna solerte
sul coccio della recrudescenza.

2006-05-12T00:46:00.000+02:00

IL RIFUGIO

Secondi pressati
in interminabili ore.
La voce vola
sopra le redini del flagello.
Chi inghiotte la sapienza,
assapora verità agrodolci.
È nella fiala della fede
che ristagna
l’elisir di lunga vita.
Il numero d’uomo viene
ridotto ai minimi termini
da una realtà sensibile.
La mamma dall’alito vitale,
sta nella grotta della protezione…
come una dracena
che incanta il tempo,
per sposare l’eternità terrena.

2006-04-13T19:26:00.000+02:00

IL GRANDE SOGNO
(estratto dal mio primo libro- Inquietudine-2003)

Campi incolti, castelli di fieno,
fiumi d’ira e uova d’oro.
E’ il regno del tuo umano apparire.
Privo di sogni da conquistare.
Ti appartiene. Continua pure
per la tua strada e calpesta
i cadaveri che incontri.
Anime senza coscienza
per volti con nessuna coerenza.
La fossa comune aspetta
solo di essere coperta.
I colori impallidiscono,
laddove le api nutrono col miele
i figli rinnegati dal sangue blu.
La dura incantatrice dona il buio
a chi vuole risolvere il suo mistero.
Gli obliqui sabotano i sensi degli ingenui;
futuri padroni di deserti senza miraggi.
E gli dei se ne vanno,
in cerca di altri cuori da sedurre
e di altri figli da soggiogare.
Terra, nuvole e pioggia.
La soglia bronzea è ancora distante.
Amici traditi da visi
e sguardi male assortiti.
Tutti sanno dormire,
ma nessuno vuole più sognare.
Paure, ombre e dubbi.
La controparte è richiesta
da un oracolo maledetto.
Il “grande sogno” è figlio del dolore.
E’ il prezzo da pagare per
chi incontra la Vergine alata.
E gli dei se ne vanno,
il tempo delle favole sta finendo,
la loro terra è ormai sconsacrata.
Allunga il vino rosso con l’acqua santa
e brinda alla loro dipartita.
I rinnegati trovano asilo nelle miniere
eterne e Madre fertilità continuerà
a dare vita in cambio di carbone.
Il letto è pronto, il sonno sopraggiunge.
Il viso si ricompone,
lo sguardo plana sul sorriso;
i sogni su misura non esistono più.
Non si può soffrire se il “grande sogno”
arriva, ma si deve tremare se dormire è morire.
La Vergine alata restituisce l’amore rubato.
L’enigma verrà svelato,
il grande sogno verrà conquistato
ed un altro reame sarà governato
da loro… da noi… da lei.

2006-04-07T22:27:00.000+02:00

INQUIETUDINE

Un temporale, tuoni e lampi.
L'inquietudine non arriva mai da sola.
Una penna ed un foglio per scrivere
la brutta copia del mio passato.

Occhi per ascoltare.
Orecchi per vedere.
Conoscersi è morire.

Se solo riuscissi a tornare indietro,
non per cambiare ciò che sono
ma per rivivere ciò che avevo.

La speranza muore quando uccidi
il bambino che è in te.
Innocenza. spontaneità e dolcezza
vengono soppiantate dalla premeditazione.

Vagabondo è me stesso.
In balia di una nave che non ha rotta,
su un mare che non ha porti,
in un deserto senza confini.

La voglia di andare è tanta,
come la paura di non tornare.
Sospeso tra caos e quiete,
io perdo, penso troppo.

Camminando ad una spanna
dalla mia coscienza che turbata
mi fissa chiedendo mille perché.
………ed intanto fuori continua a piovere.

2006-04-03T18:16:00.000+02:00

GRUDGE

Uno straccio deforme, è ciò che mi
resta di un Principio; come uno
sciamanno, appuntato sull’ambiguo
copricapo del mendicante cristiano,
dall’opalescente destino. Giovane
mai nato o vecchio mai trapassato.
Tutto potevo essere. Agognato
deliquio. Splendido errore di Dio;
quello che a voi sfugge è me che
insegue. Scovare la verità nel trasudante
ossario. La noia non è ancora stanca
di uccidere la beltà. Alza la sua
smagrita mano e svenevolmente
sfregia l’immortalità; con il cultro
della prevaricazione. Albero Edenico
o Noce di Benevento? L’epifania
è un fantasma imbrunito da conati
di rabbia. Il Mestlez è iniziato.
Il gridario dell’odio, soffoca
il dolore del Redentore; quasi lo sento,
eppur m’affascina. L’immagine
diffama se stessa. Reprobo per Fede
amata, fra tanti bifolchi ingobbiti
da sterili preghiere. Solo il mio
spirito vede questo; e tale è il premio
per chi sputtana la sbavante invidia?
L’asciutto astio sarà la mia gloria,
e guiderò il treno dell’accondiscendente
notte, tra le cosce della nientificazione…
…finchè la morte non mi separerà da lui.

2006-03-30T20:18:00.000+02:00

LA BARCOLANA

Dedicata a Cristiano Sabbatini

Una superficie piatta ospita
le aspirazioni di contendenti
con il giudizio sulle spalle.
Il vento lascia intendere
che qualcuno morirà,
vittima di uno sprazzo
di gloria affogato dalla fatica.

Le estremità aspettano
l’attimo giusto per partire,
sullo sparo del patibolo.
Donne in frenetica giacenza,
esultano sui riflessi
di note spartane.

L’immaginazione…
è solo un opuscolo,
sul tavolo della realtà.
Tendini in tensione,
aprono scapole chiuse
da amorfi ammiccamenti.

Rituali sul lungomare
della promiscuità…
mentre la barcolana incita
immortali canottieri,
in cerca di un decente trapasso.

2006-03-25T20:05:00.000+01:00

TRASFUSIONE DI SPERMA

Non so perché sono qui, né cosa mi ci ha portato.
Vivere nella coerenza o uccidere la decenza?
Frastuoni e schiamazzi, acuiscono il mio dolore
e stordiscono i miei sensi.
Gente che si agita freneticamente,
e donne che si mostrano,
attendendo lo sciacallo di turno.
Forse è me che cercano.
La vera libertà non ha profumi.
Non si sottopone al verdetto dei sensi.
Vive nella semplicità,
come fa la rugiada di mattina presto.
Lacrime di clorofilla,
sotto le ali della civetta.
Ci vorrebbe una trasfusione
di sperma, per cambiare tutto ciò.
Ho voglia di normalità…
…immerso in un mondo di anomale
creature, schiave dell’ostentazione.
Tutto fanno nel nome del consenso unanime.
Adulazione. Appartenenza. Conversione. Potere.
Rispettabili cravattai di giorno,
impotenti spacciatori al tramonto.
Adesso, capisco perché la notte deve
essere scura, non esiste colore
migliore per nascondere la sporcizia.
La vedo e sto cercando di tirarla
via dalla mia camicia. Nessuno
mi aiuta a far rinascere la semplicità.
Malati di se stessi seguono mode
e ritmi suggeriti da improvvisati
capibranco, che omogeneizzano
tutto in nome del carpe diem.

Ed intanto i normali scompaiono.
Si estinguono. Forse il prossimo sarò io.
Il DNA ha il cancro. Ci vorrebbe…
…una trasfusione di sperma,
per far sapere ai più che il sole c'è.
Si vede, non fa male e si può anche toccare.

2006-03-21T21:10:00.000+01:00

Martedì 21 marzo 2006

UCCIDI DIO

E' nato, è cresciuto, ha gioito.
Vivendo di nulla si è pentito.
Lo ha servito, difeso ed amato.
Ha lottato nel suo nome,
contro tutto e tutti,
senza mai raccogliere i frutti.
Oggi il suo nome è infangato,
e da tutti ormai dimenticato.
Uccidi Dio ma salva suo figlio.
Quei pochi che hanno capito,
hanno visto il loro cuore rapito.
Niente amore ne' comprensione,
per chi alla verità fa seguire l'azione.
La morte è stato il suo premio,
ed il cielo la sua tomba.
Di ciò che egli avrebbe voluto essere,
non v’è traccia tanto che ormai,
nessuno ricorda più la sua faccia.
I suoi sogni sono svaniti,
a seguito dell'indifferenza dei cuori,
ed un altro figlio è stato messo fuori.
Uccidi Dio…se vuoi,
ma ti prego…risparmia suo figlio;
affinchè un giorno possa tornare,
e sulla terra per sempre camminare.

2006-03-19T23:19:00.000+01:00

La stanza

Lasciare, vivere e morire.
La stanza è vuota.
Il bambino piange, la trasformazione non è avvenuta.
Scivola sulla piattaforma d'acqua benedetta.
Non c'è battesimo senza inizio.
Prepara il fuoco, oggi ci sarà un'altra bocca da sfamare.
E' la tua, fame di pazzia per un gioco che si chiama follia.
Non devi far niente, è già tutto stampato sulla tua pelle.
Dimmi ciò che provi e ti dirò chi sei.
La stanza è vuota.
Il bambino piange, la trasformazione non è avvenuta.
Riempi la stanza e lascia vivere la morte.
Restituisci il sorriso al bambino, asciuga le sue lacrime.
Lui deve vivere, crescere ed... amare.